lunes, 24 de abril de 2017

Mentira

    MENTIRA

    "Anoche salí a pasear por mi distrito. Como tantas noches me resultaba imposible ya no dormir, ni siquiera descansar. La asimétrica arboleda, los setos recortados a la misma altura, las aceras impolutas, los rótulos de los establecimientos señoreando la avenida, vigilando con su tecnología nuestra respuesta asertiva a sus colores, a su tipografía, a nuestro deseo adiestrado de entrar y comprar. Son miradas de soslayo, impertinentes a nuestra vida. Y silencio. O axfisia. En esta vida que siento controlada y que no es mia. Nos permiten leer, sí, y escuchar los informes que sólo ellos tienen la potestad de redactar. No nos está permitido escribir. Muchos ya ni saben como realizar esa actividad."

   Se que en cualquier momento pueden venir a por mi. Pero ya no me importa. Necesito dejar mi legado, aunque sólo sea mentira. ¿Mentira?. ¿Para quién?. Y ¿qué es mentira?. Acaso no nos han enseñado a crear, a progresar, a seguir investigando para que nuestra placentera existencia siga siéndolo cada vez más. Y para que nada cambie. O, quizás, es un cambio dirigido por ellos. ¿Hay más caminos? Por qué me hago tantas preguntas.

   "Regreso a casa. Abro el último cajón del frigorífico. Allí oculto y frío, dentro de un recipiente precintado guardo mi mayor tesoro: papel y lápiz. Lo expongo sobre la mesa, temeroso de que salten las alarmas del vigilante omnipresente. Comienzo a escribir. Tiemblo."

   Ha pasado ya tanto tiempo de aquello.
   De todos los rincones de la sociedad surgió gente que me creyó, que compartieron mis escritos, que leyeron y entendieron que podíamos y debíamos cambiar. Que las normas pueden y deben ser modificadas, porque siempre fue así. Luego comprendí que fuí un mero experimento, porque todo volvió a parecerse, a ser, una vez más, una entropía en este mundo distópico.
   Años más tarde se repetía esta frase: "Todo fue gracias a un libro".
   Pero eso ya es otra historia.

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